" Sí, eso es lo que somos un museo. Nuestras almas engloban una gran cantidad de piezas de indescifrable valor. Y así el mundo, que reúne millones de estas particulares galerías del recuerdo. Porque son esas las auténticas piezas de valor los recuerdos. En ellos basamos muchas de nuestras experiencias, ellos son los que nos impiden volver a caer en ocasiones, ellos son los que nos animan a seguir adelante, aunque al tiempo nos pueden llegar a hundir Esas maravillosas piezas de nuestra colección personal a la que no todo el mundo tiene acceso. Abierto las 24 horas. Un día decides darte un paseo por las instalaciones de tu mente, de tu alma y empiezas desde el principio un recuerdo de cuando niño, lo observas, fue el día en que te caíste, ahora ya no tiene importancia apenas, tan sólo te dejó unas pequeñas cicatrices en las rodillas y de vez en cuando te duelen sigues paseando, otro recuerdo aquel día asustaste a una de tus primas, apenas tenías tres años, ella apagó las luces y te empujó escaleras abajo, parece un cuadro abstracto, no consigues verlo con nitidez, ahora te parece gracioso más adelante ves una galería de amigos de cera, conocidos, gente que te ha rodeado en un momento u otro de tu vida, algunas de sus figuras te emocionan y despiertan en ti aquellas lágrimas olvidadas en otra de esas salas, algunas figuras te dan pavor, algunas figuras te entristecen has conocido mucha gente y has aprendido tanto de ella que te cuesta separarte de esos sentimientos que os unían. A un lado y otro se ven más escenas, en esta tienes ya quince años todo el mundo te fallaba, te quedaste sin amigos, aquellos que creías verdaderos falsas imágenes que repercutieron en tu futuro, falsos amores, frustraciones, angustiosas situaciones aquel fue el final, pero también fue el comienzo empezó una nueva vida, un nuevo ser, con resquicios del anterior. Empezaron las relaciones fructíferas pero sin futuro, recibiendo palos y dando justo lo contrario, así hasta los veinte de los errores se aprende, para eso está este museo, para darte una vuelta de vez en cuando y recordar tus fallos, tus aciertos y tus dudas algunas obras yacen en cenizas sobre el suelo, algunos recuerdos decidiste quemarlos, tras intentar ahogarlos en alcohol u olvidarlos, siempre volvían ahora sólo queda el recuerdo del humo, el fuego y las cenizas a los veinte otra etapa, otra sala en esta hay muchos cuadros, escritos, fotografías, esculturas, piezas antiguas, pensamientos fue una época muy lúcida, llena de energía, de amor, de amistad, de alegrías, pero es una sala demasiado grande, la etapa arco iris comparte protagonismo con la más oscura de tu vida, la más sufrida la pérdida de mucha gente querida, el desasosiego, la realidad hasta ahora semioculta de la vida, la crudeza de las cosas, el desamor, el sufrimiento negro, todo negro quema los ojos tan sólo mirar hacia esa parte de la sala por último veo una figura una escultura en pie, con los brazos abiertos gritando libertad y rompiendo las cadenas que tanto tiempo le habían condenado, sueños veo sueños, fuerza para seguir adelante, gente maravillosa, buenos momentos, amigos, buenos amigos, ilusiones, estabilidad y seguridad y a los pies de la estatua reflejos en un agua turbia, reflejos oscuros envidias, maldiciones, traiciones, mentiras, maldad la figura que antes había visto soy yo, es como una de esas fuentes de angelitos y se encuentra orinando hacia el turbio charco, se acabaron las humillaciones, las mentiras, las traiciones, todo se acabó. Hoy, algunas salas las cerraré para siempre y tiraré lejos las llaves, son recuerdos que han pasado de ser maravillosas reliquias a simples trastos viejos, cuyo único valor había sido el que yo les había otorgado, ellos mismos rehusaron de tener ese valor y ahora no son más que basura, artículos llenos de polvo que algún basurero recogerá de uno de los contenedores de su ruta para llevárselo a casa y darle algún uso o apaño. Ya no quiero antiguallas, el futuro empieza ahora y no hay sitio para el pasado. Se cierra el museo. (..)"
Extraído del libro Mâya de Víctor Morata Cortado
El Rival de Odyseo
La banalización es un mal que afecta a la práctica totalidad de las actividades humanas. Banalizar se convierte en una especie de mecanismo de defensa de nuestra propia incapacidad frente a los ataques de todo aquello que nos supera o que no somos capaces de afrontar. Banalizamos la muerte, el amor, la justicia, la libertad, la democracia, la política, el mal y el bien, la cultura o el arte.
Un reflejo de esa banalización en el campo del Arte la encontramos en la ligereza con la que los medios de comunicación y la misma opinión pública usan el término artista y le aplican el calificativo practicamente a cualquiera. Hoy, si abrimos las páginas de cualquier periódico o suplemento semanal, encontramos miles de cocineros, peluqueros, estilistas, diseñadores de moda, de muebles, decoradores, pinchadiscos, grafiteros, letristas de rap, futbolistas, toreros simples manitas de la informática o tatuadores de la piel ajena, a los que con toda alegría se les regala el calificativo de artistas. Ellos mismos, olvidándose en muchas ocasiones de la auténtica meta de sus desvelos y habilidades, se recrean en la pretenciosa aspiración de realizar singularidades que rozan lo estrambótico con tal de aparentar un oficio que ni dominan ni necesitan para ser oportunamente valorados.
Un buen cocinero es eso, un buen cocinero, que no es poco, y su valor radica en la capacidad para realizar, presentar y servir unos platos que gusten al paladar de su clientela. Lo demás es vender aire. Se puede ser creativo, innovador, original, provocador, llamativo, en casi cualquier campo de la actividad humana, pero eso no conduce necesariamente a la realización de una obra de arte.
Un mundo donde todo el mundo es considerado un artista solo transmite una devaluación profunda del papel de los auténticos artistas en sus comunidades. Cada uno debería aspirar a la excelencia en su oficio, pero no a conseguir etiquetas que ni necesita ni le corresponden.
El mundo del Arte ha sufrido muchos cambios a lo largo de la Historia y se ha adaptado a ellos con bastante fortuna. No se debe ser rígido a la hora de aplicar la categoría de Arte solo a determinadas técnicas tradicionales como las de la arquitectura, la pintura o la escultura. Hoy en día se han incorporado con total merecimiento muchas nuevas técnicas y actividades que van desde el cine o la fotografía hasta el arte digital o virtual. Pero de ahí a considerar que un bonito peinado o un espectacular regate es arte hay un abismo. Convendría que cada uno se valorara en lo que es. Yo, particularmente, prefiero un buen chuletón que un plato de aire con esencias de perejil.
Se preguntaba hace unos días el profesor Beck de la Universidad de Munich, hablando de las distintas religiones, si sería posible en el futuro inmediato un modelo religioso cuya meta no fuera la verdad sino la paz. Porque el modelo histórico que hemos sufrido y seguimos sufriendo es el de religiones cuya seña de identidad es la posesión en exclusiva de la verdad, con lo que el enfrentamiento con los otros estaba asegurado. Las religiones se convierten así en sistemas de pensamiento totalitarios con categorías absolutas de "bien" y "mal", "herejía" y "ortodoxia", por ejemplo. Esos sistemas de pensamiento, más que tender puentes hacia el prójimo, son la base de persecuciones, enfrentamientos, fronteras e identidades separadas. Pero al mismo tiempo, son la razón de acciones encaminadas a salvar al otro, aunque el otro ni lo necesite ni lo haya pedido. Y todos podemos recordar las atrocidades que se han cometido a lo largo de la Historia en nombre de la salvación de los demás.
Incluso es cuestionable el deseo de búsqueda de la verdad de la mayoría de las religiones: lo que todas desean es solemnizar sobre determinadas afirmaciones que convierten en dogmas y controlar a los creyentes y no creyentes a través de sus mandamientos y códigos morales. Es el poder ejercido no desde la política sino desde la esfera de lo religioso. Este mal lo sufre sobre todo Occidente, puesto que Oriente ha sabido siempre desarrollar un pensamiento más tolerante, no basado en el monoteísmo, aceptando que una cosa puede ser al mismo tiempo lo que es y su contrario.
Dios es peligroso, sobre todo en manos de los que tienen por santo oficio arengar sobre la intolerancia, hacer listas de pecados y prohibir. La caridad se ha perdido por el camino y, con ella, la mejor oportunidad para la paz.
Esperando la muerte se encontraba ya hacía tiempo cuando el más pequeño de la casa le enfrentó la mirada y descubrió que en aquellos ojos cansados, llorosos, resignados y deprimidos se escondía un mundo sin igual. Detrás de aquella mirada triste latía un corazón en el que parecía no haber anidado jamás el rencor. Contaban de él que nunca de su boca salió un insulto ni una mala palabra pese a que su vida no fue fácil, ni más ni menos que la de muchos contemporáneos que enjuagaban la resaca de la guerra en aquellos bailes de salón a ritmo de fox tross. Tiempo pasado que rara ver evocaba, pues el presente parecía ser su auténtica medida, ya que del futuro tampoco esperaba nada. Un presente que él se encargaba de teñir de un color cada día más gris, pues esa sensibilidad tan suya producía un efecto sobre la realidad enormemente ambiguo, pues los sucesos más cotidianos o insignificantes podían ser vividos con una dicha sin igual o bien podían ser ocasión del mayor dolor. Su mundo fue siempre limitado y estrecho pues su inteligencia tampoco permitía grandes ideas, teorías o proyectos, pero esa carencia era inversamente proporcional a lo que su bondad era capaz de procurar, aunque rara vez él comprendiera el efecto de sus palabras, sus presencias o sus ausencias. Sólo cuando encaraba al más pequeño, y sus miradas quedaban prendidas por ese hilo que traspasaba el alma, la luz se adueñaba de sus ojos hasta devolverlo a su olvidada infancia. Infancia colgada siempre a un carretillo, como él mismo relataba; época en la que inexplicablemente debió aficionarse a la zarzuela así como a hilvanar palabras con finales parecidos,-que por supuesto jamás supo que se llamaran rimas-, hasta componer un poema que año tras año regalaba al amor de su vida, aunque fueran recibidos como cursis y sensibleros y rara vez valorados. Era Saulo, el más pequeño, cuyo nombre le sonaba al viejo a poesía, a gloria, a amor el que producía el milagro de volver al abuelo a la vida cada vez que tenía la oportunidad de abrazarlo.
El rival de Odyseo
Hoy he visto unas octavillas en la calle que me invitaban a no votar para luchar contra el sistema. Eso, que me habría parecido de lo más lógico hace algunos años, hoy me ha provocado un tipo de pensamiento completamente distinto. Lo primero que he pensado es que esas octavillas las ha hecho el PP en un intento desesperado de dejar en sus casas a los votantes de izquierda y tratar así de ganar lo que no van a conseguir de otro modo. Luego he pensado que se trataba de una campaña de Rouco y su pandilla para evitar que manchemos nuestras inmaculadas manos con el voto del pecado ( a estas alturas ya se deben haber dado cuenta de que ni siquiera el PP cumple con la palabra dada).
Luego me dije que eso no podía ser, que me estoy volviendo un paranoico y que hay que colocar todo en su sitio. Pero ¿cómo puedo yo luchar contra el sistema? ¿No echando gasolina al coche para no contribuir al cambio climático y al engrosamiento de las fortunas de unos jeques anclados en la edad media para lo que les conviene? ¿no comprando en las grandes superficies, aunque sea más barato, para no contribuir al desarrollo de la religión consumista con nuestro óbolo? ¿saliendo a la calle con pancartas para hacer oir mi voz de protesta cuando eso ya lo hacen todos los domingos y fiestas de guardar los obispos con sus paquetes-piquetes de "kikos"? ¿movilizando a los sindicatos contra la patronal que les subvenciona y les da de comer? ¿no leyendo la prensa ni viendo la televisión que nos manipula y entretiene, nos adormece y nos anestesia del dolor de una realidad con acompañamiento de salsa rosa? ¿buscando una ONG que me salve de mi aburguesamiento y aproveche los fondos y donaciones para enriquecer a sus órganos directivos?
Después de mucho reflexionar he llegado a la feliz conclusión de que la mejor manera de luchar contra el sistema es hacer el amor. No me pregunten ustedes por qué y sobre todo no me pregunten cómo he llegado a tal punto. Uno es un caballero. Háganlo con quien quieran, como quieran, donde quieran, tantas veces como quieran o puedan, pero háganlo. Ya verán como luego el sistema se viene un poquito abajo, se debilita, se encoje y se vuelve fláccido. Y poco a poco, con la ayuda de todos y de todas (vean qué antisistema me estoy volviendo), los ciudadanos y ciudadanas, mezclados como dios (perdón) nos de a entender, habremos puesto los pilares de un nuevo sistema.
God save the king!
Tenía ya elaborado un post para hoy y sólo me faltaba mandárselo al editor para que lo colgara en el blog, pero a instancias de un imberbe de trece años he decidido acompañarlo para presenciar el segundo cara a cara emitido por televisión entre los líderes de los dos grandes partidos políticos que se presentan a las elecciones en menos de una semana en nuestros país, y no me ha quedado más remedio que cambiar mis intenciones y escribir lo que estáis leyendo.
Son muchas las veces que he presenciado la retransmisión de un partido de fútbol acompañando a mi hijo, pero jamás un acontecimiento de este tipo. Es él, el que me tiene medio informado de lo que acontece en el mundo, pues yo me niego a contaminarme con un telediario, cosa que él hace habitualmente. La verdad es que lo he vivido casi como un rito iniciático, y en su presencia intencionadamente he omitido opinión alguna, lo cual nunca hago cuando compartimos un partido de fútbol, pues me resisto a que su debilidad merengue le haga disculpar el abuso en el regate de un Robinho, o la contundencia casi agresiva de Sergio Ramos o el fallo casi divino si lo comete Casillas. En este caso he dejado mi juicio en suspenso y me he dejado llevar por la visión de un crío de trece años, por sus comentarios y chascarrillos, que la mayor parte de las veces me parecían preñados de criterio, con la capacidad de análisis suficiente para situarse por encima de las estrategias lógicas y particulares de cada uno de los políticos, y desde luego, mucho más inteligentes que los de los sinvergüenzas que con título de periodista se atrevieron a hacer coro particular a cada uno de los dos solistas que habían interpretado su partitura, con más o menos virtuosismo, minutos antes. El debate no me ha disgustado. Ya sé a qué jugaban y más o menos conocía el reglamento. Lo que me ha parecido bochornoso ha sido el espectáculo posterior con tanto palmero inútil e interesado y tanto inepto torticero. Menos mal que le he evitado al chaval el lamentable suceso, pues estoy seguro que le hubiera costado conciliar el sueño. La jornada de reflexión debería desaparecer, no sé que coño vamos a reflexionar a estas alturas de la película, o al menos deberíamos evitar a estos exegetas de la demagogia y el juego sucio. ¡Viva el pensamiento crítico!
Mi desencanto, mi escepticismo, mi desidia y mi cabreo van en aumento cada día. Sinceramente, y no es una boutade como alguna vez me significó Odyseo, esto sí que es telebasura y no Gran Hermano o el ya difunto Tomate. Basura envuelta en papel de título universitario o profesión respetable, pero basura al fin y al cabo. Tiene más argumento una película porno del C+, aunque sea codificada, que todos los que hayamos podido juntar entre todos los participantes en las distintas mesas dedicadas a valorar el resultado del debate.
El rival de Odyseo